Agosto

Mês oito.

Um solavanco. Corri demasiado e estaco à entrada dando aos braços para achar o equilibrio (patético) e recompôr-me na figura.

O marco hectométrico dá-me a distância do antes e do depois: antes da loucura permitida depois do perdão aceite. Consentem-me alucinações e esquecimentos, mês quente, fogo do meu campo interior, pecados salgados como souvenir, linguajares de falas e até mesmo de linguas que senti em Agostos que baralho, era Verão, era Verão... que interessa o ano?

Deito o mês, tombo este oito em sinal de infinito e procuro o inicio e o fim, hei-de consumi-lo antes que me derreta os sonhos.

Ao derradeiro suspiro sente-se o Inverno na nostalgia do ouro dos tolos.

(in Calendários 2008, C.G.)