A última página

Olha... caíu a última folha. Sempre pensei que se aguentasse, que resistisse até ao fim. Até ao principio que daqui a pouco chega a Primavera e de pequenos troços, se farão botões enrolados e depois folhas verde-claro, muito tenras, frágeis apenas na aparência, engrossam com o balançar dos dias e alargam-se de diâmetros raiados a nervuras escuras. Fazem-me lembrar as linhas das palmas das mãos. Começamos por seguir um fio, um tracinho e acabamos a perder-nos num emaranhado de encruzilhadas que não dá para perceber onde começam ou terminam.

Pelo menos esta última folha sabe que terminou o ciclo dela. Tenho pena, tive muitas expectativas sobre esta coragem de se debater a ventos e chuvadas sózinha, apenas uma, singular hasteada num esqueleto. Um pedestal mortificado a erigir uma natureza de enfeite.

Devía sabê-lo mas quis deliberadamente pensar que esta folhinha se aguentaría. É que assim o sonho fica mais fácil e ao caír, tombada como esperada, basta apenas dizermos para nós proprios que era de esperar. Como as páginas de um livro, tão iguais, sabemos que um dia ao virar a folha havemos de encontrar a palavra fim. Até podemos demorar a lá chegar mas sabemos sempre, que o inevitável aí reside, por muito que não queiramos, por muito que arrastemos a leitura.

A última folha caíu. Desenhou circulos e até rodopiou sobre si mesma como uma hélice, talvez tentasse subir de novo à árvore e plantar-se numa ramada à espera das outras folhas verdes, destacando-se no seu dourado rijo, clamar pelo seu lugar. Ela não sabe mas daqui a uns meses estará de novo lá em cima, altiva e fresca e depois solitária e amarelecida.