Julho

Mês sete.
Contei-os mais vagarosa que as ondas do mar, surpreendentemente menos matemáticos. A lógica da vida é um caos que parece estar arrumado e pronto para saír mas vai para a rua em chinelos de quarto.
Juntei o que já sabía e entrecortadamente deixa resíduos na minha memória como espuma amarelenta quando as ondas vêm de manso chegar à areia. Tento agarrar essa aproximação, esclarecer dúvidas, refrescar-me mas a minha agilidade revela-se lenta, fogem as águas, regressam para aquela cama gigante de azul-verde.
Contei os sete passados, permanecem as perguntas que o mar não devolve, a lembrança faz-se de areias molhadas, empapa-se e deixa-se penetrar devagar, finge-se impermeável.
Mês sete, descubro nos meus passos chinelos de quarto.