O retrato

Em tempos havíam-na chamado bela.

Da figura, da voz e dos modos. Não era para ser tocada, apertada, beijada, amada. Tudo na distância lhe trazía o glamour que os mitos bordejam quando nada sabemos deles, angulosamente permitidos os olhares pincelados na imaginação à pergunta de quem é ela e dela nada se sabía e desse oculto promovía a lenda.

...............................

Noutros tempos chamaram-lhe interessante.

Todo o estudado lhe saía natural e reverente na irreverência do saber estar e savoir dire, aceitava apertos de mão longos e tocados no pulso, citava Yourcenar entre o faíscar dos brilhantes e das cigarrilhas cubanas, arenas restritas na identificação da capa de si.

..............................

Vieram os tempos em que a afirmavam inteligente.

Falava pouco, acertava muito, contava de tempos de salão em que o baile se paralizava na sua presença deslizante e ría de si própria na confissão de nada ter para além do satin que a cobría.

Lía muito, escrevía muito, não o mostrava a ninguém, procurava abraços no silêncio do aperto e despedía-se rude sem olhar para trás.

..............................

...................................

Já se foi há tanto tempo.

O óleo fala de uma mulher bela.

Ninguém sabe quem é.

..................................