Âncoras

Em dias de esquecimento costumava desaguar a vista num longe que ninguém vía: uma parede, um lençol estendido num varal, as mãos mortas pousadas sobre o regaço abandonado na própria insustentabilidade da vida.

Não suspirava nem de lamentos lhe ouvíam o som, apenas queda e imóvel como uma estátua plantada num jardim. Achavam-na perdida, tombada lá para dentro do seu interior, uma coisa funda que devería ser negra e tão semelhante do padecimento dos loucos que antes da fúria avançar, melhor deixá-la ali a ver o nada.

Quando a levaram não esbracejou. Não esticou os braços na salvação das palavras que sabía e no entanto engoliu-as, afundou-as no mesmo ponto ao longe que fixava e que a mantinha viva.

Respirava. Desaguava o olhar em vales e mares.

Só os outros não os víam.