O fio

Espetou com toda a sua força o varapau no buraco que escavara, retocou o prumo, repetiu o gesto a uns pares de metros com o outro, fechou o olho e delimitou uma linha imaginária a direito.

Depois enroscou-lhe as pernas e atou um fio de arame no topo, prendeu a ponta aos dentes e trepou à outra estaca esmerando-se no remate.

Experimentou a segurança, a extensão e a vibração provocadas.

Descalçou-se.

Galgou a pulso o pau e de pés em diagonal chamou gente, freguesia, prendeu a atenção nos gritos e promessas.

Acercaram-se.

De braços abertos equilibrou-se no principio da estrada de fio, abanando, tremelicando, arrancando suspiros, silvos e caras tapadas com as mãos de dedos afastados ao imitar o perigo da queda. Correu de passo ligeiro e felino até ao fim.

Aplausos.

Percurso inverso, mais rápido, ágil, profissional, agora de vista cerrada, sabe o caminho de cor, calcorreia vaidoso descuidando o fio para cá e para lá.

Bravos estalam com as palmas, contam-se as passagens de um lado ao outro.

Exulta-se.

Excita-se.

Um pássaro poisa na ponta do fio nas suas costas.

Gargalhadas.

Ele dobra-se e agradece narciso.

Mais gargalhadas, sente que não são dele.

Esquece-se de contar os passos, passou-lhe, um pormenor de somenos para quem é tão importante, ninguém notará, nunca perceberão, roda o pescoço para ver quem lhe faz sombra, apenas um passarinho.

Cai.