Cumplices

Primeiro dá-lhe a mão, ela aperta-a. Duas vezes, rápido, de mansinho, a dizer que o sente. Ele também, mas não vai olhar para ela, vai tentar adivinhar o que lhe vai no peito, no sorriso húmido, pôr palavras bonitas e encantadas na boca que vê mexer devagar, esperar um pouco para lhe ouvir no som o que já viu no desejo.

De todas as vezes será a primeira, a estreia do toque no amornado código de se saberem perto. Talvez se queimem, talvez o lume que lhes bombeia o musculo agitado desvie em morrinha até àquelas mão atadas mas ninguém vê, ninguém sabe que quem caminha no jardim não é só um homem e uma mulher que não se olham mas que sorriem sem trocar verbo.

São parceiros de um acto único, uma conspiração sem projecto ou plano, encobrem-se no querer um ao outro, escondem dos demais o que agigantam entre quatro paredes e no entanto, é vê-los tão iguais, tão pares a seus pares.

Agora é tempo de no som falarem, proferirem fogo e atingidos pelo unívoco do projéctil dilacerarem mundo fora o que do seu mundo falam tão simples.

- Já te disse que te amo?