Presentes

Agarrava cada canto das páginas com uma força invisivel, tinha sempre medo que elas se escapassem com um sopro e as letras se baralhassem sem destino.

Aplicava-se, cada vez mais curvada sobre os textos, uma e outra vez, aproximava o nariz das linhas corridas e cheirava: quería sentir tudo, o cheiro da caneta, o do papel, se novo, se guardado. Apreciava quando lhe chegavam as folhas com algumas covas, marcas do peso do lápis, carregando no ponto ou na exactidão do travessão para o discurso directo.

Sabía-o desnecessário.

As palavras eram suas, tinham sido riscadas para si, só para si.