Da chuva

Ainda bem que ela voltou, gotas de inicio para se alastrarem em bagas largas espessadas nas poças turvas de um caminho que lhe parece ver pela primeira vez. De outros Invernos apaga-lhe a memória tanta água fria como a deste dia, só hoje a vê como se debutante fosse e a surpresa exalta-lhe os sentidos mas magoa os olhos muito abertos.

A chuva regressou para lhe lavar as lágrimas escondidas na garganta à mistura com uma saliva que fez dele um reflexo condicionado pelo gosto e pela partida. Ele não volta e ela sabe-o tão bem como sabe que a chuva cai para baixo. Ou em cima dela. Ou por dentro dela. Ou a lavá-la de lamas e areias que na enxurrada arrastam pedaços de coração e não têm como escoar amontoando-se num dique que veda estanque até toda a água se evaporar e restar seco.

Da chuva embaciam-lhe as imagens e deturpa a realidade, não crê, no engano atira-se contra cortinas de água que deformam a ida e mistifica nos outros e nas coisas aquele que se foi num dia de sol.