Cronicas do Tejo (X)

O rio negro vai cheio.

As duas margens iluminadas a pérolas artificiais demarcam a fronteira do norte e do sul.

O elevador de Olho-de-Boi eleva-se majestoso escarpa acima, guiando o olhar através da escuridão e do miradouro onde algures adivinho a Casa da Cerca.

Lembro piqueniques, não sei bem porquê... cestas cheias de alegria e sanduíches, gritos, uma bola, um panamá de elástico, croquetes, o meu nome chamado numa entoada que ecoa até agora...

Cheira a humidade, cheira a humanidade.

As primeiras tosses e espirros acordam o viajante atordoado pelo embalar, que incauto deixa caír o guarda-chuva. Pede desculpas baixando a cabeça, fala num plural indeterminado como se ali fosse lugar de dormir e ninguém devesse perturbar este nocturno de sono corrido e aproveitado em qualquer encosto onde se senta nas próximas horas.

Não fecho os olhos, vejo Lisboa, envernizada e de telhados brilhantes e luzidios.

Alma lavada de Lisboa, colinas molhadas, luzes amarelas.

Entro nesta margem escudada como um bicho-de-conta.

Se me tocarem acciono a carapaça e enrolo-me sobre mim: é que trago segredos do outro lado.

(in Crónicas do Tejo, C.G.-17/10/2005)