Como é que hei-de dizer...

 

 

 

Eu de Alberto na ponta da trela, bem comportado, acata-me os olhares sem necessidade da fala [nem eu falo canês nem ele humanês, os dois entendemo-nos perfeito], a vizinha do prédio do fim da rua [com quem viajei anos nos transportes públicos sem trocarmos uma palavra até ela adoptar uma cadela] a assistir à Justina, uma bulldog francesa de 9 meses, a pastar nos canteiros.

Eles, os de quatro patas, cumprimentam-se e despacham a coisa.

Nós, de apenas duas e sem trela, enleamos a conversa.

Quem somos, de onde viemos e o que fazemos. O que gostamos de fazer. Para além de amar o Alberto e a Justina. Rimos. O dia está bonito e ficou mais bonito. Nós aqui tão perto e nós sem sabermos. Falamos de como nos víamos nos anos que nos víamos sem nos vermos e sem nos falarmos, mas a ver-nos.

Falamos de livros, de ler, de escrever, de consumir letras como necessidade de ar para viver.

Diz-me do gosto das páginas e do papel, do peso do livro das mãos, digo-lhe das mulheres e dos homens que povoam o mundo dos meus cadernos [talvez tenha sido um raio de sol que lhe enrugou a testa]

Alberto, contrariado de tanto sossego deu um esticão. Justina empanturrou-se com uma folha seca de palmeira.

A vizinha tocou no peito com os dedos ao de leve e disse o seu nome.

Eu disse o meu. [Mas senti-os nas minhas espáduas pendurados, tossicando, fazendo-se de importantes...]