Incapaz

Suspendo-me em dormires intensos, curtos, abanões que me trazem a confinados ora diminutos ora largos mas que desconheço no sempre visto de todos os dias. O quarto deixou de o ser, nem mesmo a câmara de sonhos lentos ou pesadelos lambidos a repetições me acham na perdição de saber onde estou ou regressar a porto seguro, nem eu nem os outros que destes o silêncio encaixotou-os e só quando reconheço os estalidos dos móveis a chorarem o inchaço da respiração ou a míngua pelo frio da noite, lhes ouço o pedido de socorro por mim.

Então acho-me e eles calam-se.

E a consciência desses instantes de realidade a morderem-me no pescoço a lembrar a nitidez de estar desperta encharcam-me de palavras velozes que nunca serei capaz de escrever.

Adormeço profundamente como uma morte e começa tudo de novo.