Andar, andar sempre, Madrid é um caminhar constante, um carreiro de formigas incessante e até em grandes espaços abertos é difícil colher imagens sem trazer para casa prisioneiros desconhecidos, outros tantos que como eu procuram a cor e a memória de um pedaço.
Peleja-se em francês, os meus dois companheiros agigantam-se em poses de riso imitando estátuas hercúleas que de nada lhes valeu e eu sufoco-me pela vastidão do sitio atravessado por linhas brancas, tenho frio, o meu Portugal mandou-me em meias-mangas e nada me faría suspeitar que viría conquistar [de novo] terras embrulhadas em névoas, são as brumas da memória, canto o hino baixinho e prendo as mãos ao portão do Palácio do Rei.
O que tu precisas é de um agasalho, dizem-me.
Verdade.
Vem, Vamos a Plaza del Sol.
(De novo?!)
Maio/2014
.jpg)
Sem comentários:
Enviar um comentário