Não (Quero escrever mais)

A grande questão é: Merece?

Aquele que se deita sobre o branco e perde a noite na fenda aberta dos pulsos escapando-se-lhe tudo, o que de si é, o que de outros se torna mata-borrão, os desejos, os projectos, o amanhã faço, o ainda um dia hei-de ser, o que escarafuncha e se mói, dilacera em fanicos de vidro espetados nos pés de lá para cá à procura, sempre à procura e a experimentar o que dói e o que ri e que espera infinito a próxima vez, há sempre a próxima no adiar do que nunca chega, este tumorzinho que infecta por dentro e cresce em tantas cabeças quantas o esquizo enfrenta todos os dias nos punhos batidos do próprio rosto a imagem de um seu único e intransponível, teluricamente entre o amor manjado de boca aberta e o remoinho perfurante de ódios que aninha para saber dos dois lados do muro que ele é o muro, o de si mesmo, o golpe certo do fio luzidio que o racha e se escombra em esboroados atirados à água.

Canso-me.

A grande questão.

Qual a imagem mais bonita? A que se deita narcísica ou a que em circulos ecoa na superficie das águas que escondem o fundo?

Canso-me por vezes...

Pereço ao verbo, não mereço esta mágoa.