A rapariga do livro

Gostava tanto , tanto da capa que por temer acontecer-lhe alguma coisa forrou o livro. Era um livro grosso, muitas páginas, sem um único desenho, só letras e mais letras. Na verdade comprara o livro mais pela beleza da ilustração da capa do que pelo seu conteúdo, não era muito dada a leituras, acabavam por a enfastiar. O que gostava mesmo era dos desenhos, mas este só o da capa, flores cor-de-rosa que tombavam de uma árvore curva e caíam sobre o cabelo longo de uma rapariga vestida de branco que recostada no tronco se debruçava sobre um livro aberto. Tinha para si que aquela figura era ela, gostava de se imaginar assim, a ler à sombra de uma cerejeira em flor.

Forrou o livro esmeradamente. Nas voltas e voltas que lhe deu lá se abríam as folhas e chamavam a sua atenção para uma e outra linha. Lía. Mais um vinco. Frases. Lía. Mais uma dobra. Sentou-se. Página um. A rapariga do livro.

(A rapariga do livro tinha sobre si um encanto que ninguém conseguía desatar: estava condenada à eternidade de ler um livro sem fim).

Que disparate! Era por coisas destas que se aborrecía. Recostou-se na cadeira. Tirou um pé do sapato, mexeu os dedos, sentiu fresco.

(Para todo o sempre a rapariga folheava à medida da leitura em voz baixa, as páginas intermináveis de uma história que nunca acabaría. A cerejeira floresceu, deixou caír as flores rosadas, deu frutos vermelhos e brilhantes, perdeu toda a folhagem, fez-se morta e mirrada e de novo despontou pequenos troços muito verdes que antecederam flores perfumadas).

Descalçou o outro pé. Afagou-o no peito do outro. Gostou da sensação de encaixe perfeito que a curvatura de um permitia ao alto do outro. Tentou entrelaçar os dedos, sentiu os nós dos tornozelos a deslizarem sob a planta morna e macia do pé.

(Um dia a rapariga já cansada de ler em voz baixa, emudeceu. E embora continuasse na sua condenação nenhum som embalava a cerejeira, que se dobrou, dobrou e dobrou cada vez mais).

Enfiou os dois pés num só sapato, mal cabíam os dedos, sobravam os calcanhares, apertavam-se os dez num espaço sem ar, sem forma, esbeiçava o calçado a transbordar de um número que não esperava.

(E como se não tivesse sinal da história avançar pela voz baixa da rapariga, a cerejeira esgotou-se na avalanche de flores cor-de-rosa até a cobrir toda e apenas restar um livro aberto, caído sem dono e perdido para todo o sempre).

Agarrou num lápis e escreveu FIM. Depois rasgou a folha que forrava a capa dura do livro grosso e passou a mão pela ilustração que a encantava. Uma cerejeira levemente curva pingava flores cor-de-rosa sobre um livro intitulado "A rapariga que não gostava de ler".

Calçou-se. Abriu o livro e ficou a admirar as ilustrações pastel que cobríam todas as páginas.

(in Telas, C.G.-Outubro/2006)