Quem quer?

E se eu chegasse desgrenhada, sapatos na mão, roupa descomposta gritando que hoje sería o dia?

Íam achar que eu estava doida.

E se desatasse a cantar a plenos pulmões sem cuidados na desafinação acompanhando pinotes e rodopios, pulos e ondulações de anca numa correría furiosa à vossa volta?

Íam achar que eu tinha enlouquecido.

E se tirasse a roupa e pedisse para me olharem?

Íam ter pena de mim.

E se contasse do que sei?

Íam ter medo de mim.

Atei o cabelo, calcei-me e até ajeitei a roupa ao corpo. Talvez me abane um pouco para lá e para cá dando roda à saia e sentido bem comportado aos olhos e à boca sorridente.

Calada.

Não precisam de fugir.

Mas confessem: Nunca vos apeteceu?