O escritor

Impiedosa a folha que magoa na brancura a espera do que nada chega, nem tinta nem idéia, nem esforço que valha a pena o primeiro risco ensaiando a evolução de trilhos por onde se há-de caminhar até pôr os pés à porta de casa. Chama-lhe crise de identidade, branca do escritor, naufrágio de letras que as há mas a mão não consegue segurar uma que se prenda a outra até formar o cordão da frase que o leve até à margem (in)segura de gostar do que escreve.

Talvez amanhã a inspiração o visite e o diálogo traga nota mais sobre o mote a discorrer... mas amanhã já foi ontem e a aridez parece ter feito de todas as veias um sangue sem guelra. Espraia-se no desalento, quase dorme sobre o nada dito, embrulha-se em coisa batida como se inovado a sentisse para logo a seguir recordar a autoria.

Recorrentes, imagens do passado atravessam a passos largos a sala onde se debate, escondem-se, persegue-as de braços esticados por entre a penumbra da memória e a lucidez da dor, um beijo na boca de uma musa que o chama e desaparece, tropeça nos degraus que o levam até ao sotão que se atafulha de minusculas e reticentes perguntas que se empoeiram pelos tempos.

Entende... e até sorri, segura a caneta entre dedos, debruça-se. Aceita a janela aberta como entrada, espreita, remexe nas questões, compreende que na folha branca nem sempre haverão certezas mas inesgotável é a razão que o porquê interroga ao homem que escreve.