Q.C.

Vai para três anos que nada sei dele.

Melhor, deles.

De inicio ainda recebi algumas cartas, depois mais espaçado uns quantos postais, não muitos é verdade, mas o que continham enchíam o peito e valíam como uma presença abraçada, mais que tudo, sabía-o feliz, completamente esquecido da ideologia da perda que durante tanto tempo alimentou como um ego.

Ela há-de estar-lhe junto, estou certa, vivo ou morto.

Há relações que se tecem para além do invólucro que o olhar tem a capacidade de atingir ou o que as palavras conseguem traduzir nas linhas pintadas, são impressões, manchas de luz, ecos de voz, coisas não faladas, pormenores de cor, fé, carne, alma, vontade, homem e mulher.

Ao tentar conquistar a mulher que amava acabou por conseguir a lua.

Ao saber-se conquistador tornou-se homem.

Por vezes, recordo o seu olhar angustiado nas noites em que a esperava e ela tardia, arrastava os pés cansados trazendo um cheiro de animal que parecía acelerar o crescente da Lua. Mas os postais embrulham essa memória para uma noite sem luz e do papel semi-duro de boas novas desprende-se um leve aroma a rosas molhadas.

Sei que nunca mais o verei.