Homem namorando mulher

Deitou-a na parede. À bruta. Bateu-lhe os pulsos apertados nos vincos vermelhos das mãos e encostou-lhe o joelho na púbis pressionando devagar. Confrontaram-se nos olhos. Ela separou os dedos e depois projectou-os na garra dirigida ao rosto que se aproximava do seu. Reflexo, desvio, escape, guarda, sacudiu-lhe os braços de novo contra a cama improvisada forrada de florões de hortênsias muito desmaiadas sem cheiro nem relevo, só bafo da respiração, cheiro o do cuspo, cheiro o de corpo, não é suor, é identidade. Devagar investe, ela roda o rosto, descobre-lhe o vertice do pescoço. Ele lambe-lhe a maçã, a têmpora, a sobrancelha, o olho que se fecha à humidade mole da lingua lenta que se recolhe, saboreia, activa as papilas na derme que se vai fechando em minúsculos poros e liberta fluidos invisiveis. O joelho roça-lhe ocupado o sexo que aquece e deixam crescer os seios sob a roupa que pesa tanto como chumbo e os olhos pedem agora que o alivio se faça sem a tortura continuada que ele observa em cada pedacinho de pele arrepiada e pronta para o que nega e ainda resiste. A barba arranha-a, magoa-a, arde-lhe orvalhada no lóbulo, nos fios de cabelo presos, na dentada violenta que sente pelo corpo todo. Grita. Doeu. As lágrimas que saiem em fio e se penduram no lábio, pelo queixo, no colo salgam a ferida que se abre à vontade de ter, ser, existir para além de um invólucro que vai dando sinais primitivos na fome da sobrevivência. Fundem-se na parede, emolduram-se.

O criado fardado de libré e luvas brancas endireita o quadro. Afasta-se verificando a sua esquadria. Sorri pelo seu zelo.

(in Telas, C.G.-Março/2007)