Do cheio do vazio

Apalpou. Chato. frio. Cego. Iluminou-o na ponta do indicador. Não franziu o sobrolho nem fechou os olhos à luz repentina que se desvendou como um gume de faca, sabía as horas. Girou. O sobrado está morno. Macio. Sabe que é louro mas só porque já o conhece de outros passos... Há uma tendência para se andar no bico dos pés quando não há claridade, receia acordar a escuridão, os estalidos da madeira a doerem quando pisados. Anda muito. Parece muito na ausência de um lume, de uma cor, de um objecto definido, de uma voz que guie até ao mundo dos vivos. E hoje nem o som da chuva, só o da ventania, arrepia-se, deve estar frio, talvez o Inverno chegue hoje e amanhã seja de novo o Verão. Deseja que seja Inverno, ali, a meio do corredor que deixou as tábuas louras para ceder ao polido do mármore. Frio. Quase molhado. E hoje que não há chuva... água só a da torneira. Fria. Presa. Como se estivesse às escuras e só existisse quando se liga o interruptor. O da vida. O de olhar em frente. O de ver na sua frente o que existe para além do reflexo frio e chato e cego que só se ilumina com alguém defronte. Suspirou. Suspirou. Cheio de um vazio.