5 AM

Queima, morde a lingua, sopra, poisa, lê. Mão. Dedo, dedos. Olhos. Tudo olhos. O esganiço do galo alerta as horas. Cedo, noite ainda, nem pisco de luz a lembrar que a madrugada se deita cansada do seu turno sem folga. Pouco tempo, escasso tempo, raro tempo. Dedos, todos os dedos das mãos e ainda os dos pés e ainda os do pensar e acrescentam-se-lhes os dedos do coração, ainda assim ausência de mais para o que precisa fazer. Tempo, corre tempo que correm atrás de ti, tu veloz, ágil, frágil, fumo de cigarros perdidos entre fumo de calores, entre fumo de mãos e dedos que não acompanham o fumo do sentir nem os olhos a mais que seguem tudo nas linhas marteladas à procura do climax que ainda está longe, por agora calor, calor a inundar em vagas molhadas a boca, a lingua queimada que sopra palavras em sussurros mudos e dedilhados no atropelo de frases, tempo, tempo, azuis e anil escorrem pelas cortinas que acordam à brisa, tarde, o tempo ganhou...

Bebo o café. Frio.