Árvore de gente

A árvore a salvar dias de afogamento e noites de esquecer nas palavras que tanto crescem como folhas que miraculosamente despontam em Primaveras aceleradas ou torturam grilhões a ferir pulsos e tornozelos no impedimento da fuga para outros pensares, ainda a árvore refúgio, santuário, celebração, pecado, recordação, memorável nota de outros tempos em que a outros ao mesmo fim serviu, bandeira espetada ou até prémio, árvore minha só minha sem atavios, com defeitos de nós e ninhos de pássaros a aprender a voar, quedas de verbo que o ensaio da língua na minha é aprendiz, que digo eu quando o silêncio rompe a clareira e não se sabe contar, a árvore de ramos descidos num baloiço improvisado empurra suave as lembranças e nos olhos fechados, de outros o sabor de estórias embala a dor, poesia, árvore de homens e mulheres.

Ainda eles, os outros

É surpreendente como o tempo passa e eles continuam a chegar.

E até hoje a surpresa belisca-me.

Pensava eu que moléstias destas tinham épocas para aparecer e depois se curavam.

Mas não.

Ou então, deixava-os andar por aí, fazer de conta que não se escutavam e talvez se evaporassem e no caso como não se foram, ouvi-los e vivê-los. Mas esperar que morressem ou até outros que viessem e deles falassem e ainda outros de novo que nada tinham que ver com os primeiros até ao presente, um distúrbio que em qualquer lugar se me apresenta e me pede chega para lá, ocupando espaço e atenção, mãos e carinho, era coisa que imaginei que a esta altura não me acontecesse.

Porém, ei-los.

Sem aviso, batem-me à porta e adentram-me tratando-me de igual, conhecem-me - quase melhor que eu a mim - apontam-me a fraqueza da humanidade e do cansaço e atrevem-se ao deboche do coração a eles entregue. 

Novo Ano

Olho o calendário, racionalizo, ouço a agitação e nem mesmo assim um frémito que me provoque choque me desperta para outra realidade, mais um dia, um dia novo e afinal o Sol depois da noite cansada, ato o cabelo em três pedaços, um por cada dia a faltar para acabar com o Ano que dizem velho, digo menos um e somo um por conta das coisas belas que arrecadei, vistas de rio, mãos unidas, silêncios de olhos, palavras escritas, tino bastante para ter lido e ter contado a outros, viajar, amar, ângulos, a correria de quem procura o vinho com bolhinhas e combina ceias de meia-noite esbarra na minha esquina aconchegada em cantos de sofá. Entranço o tempo nos sonhos a cumprir, não deixei de os ter, a paixão que me consome é-me alimento para seguir e todos os dias é dia de novo ano para conquistar.

O nome

Talvez o tenham feito por duas ou três vezes, a sensação era a de escutar ao longe, difusamente como que coberta por uma seda macia e mesmo assim permeável ao toque, um beliscão na orelha a despertar-me, o meu nome [não me ouves?] dito perto e familiarmente na entoação cantada que nos traz ao mundo dos olhos abertos no repente [quem me chama?], ergo-me sem nada ver, o quarto a escorrer noite e as mãos dormentes a apalparem escuro no vazio diante [o que foi?], tropeço em mobílias que se arrastam até às canelas e o agitar dos braços no frio de Dezembro faz-me crescer saliva na boca seca [onde estou?], quero gritar por alguém mas o ruído do meu nome chamado perde-se no troar de sapatos caminhados em pedra solta, volto-me para encontrar a saída mas afunilo-me numa multidão de gentes que me apertam e empurram [quem são vocês?], perco a força e sinto-me afundar [o que é que está a acontecer?], deixo-me ir na maré de faces que desconheço, porém de traços nítidos e uma lógica absurda para o momento reflecte-se sobre os meus pés descalços, a roupa de dormir que me veste, uma mulher encara-me e sorri [ como te chamas?], diz o meu nome.

Parabéns Pai

Onde quer que te encontres.

 

Árvore minha, sonho que me corre, raíz do meu horizonte.

Entre [Duas Árvores]

Entro no bosque e piso com cuidado embora me apeteça correr desenfreada entre árvores, segurar troncos quando o equilíbrio do ar puro se perde pela tontura das curvas açoitadas na decisão do caminho imediato e fascínio dos verdes transformados em luz-prata ou cegueira instantânea do pestanejar.

Sapatos novos. Presente de Natal.

Baixo os olhos aos pés e não entendo como sirvo em sapatos tão pequenos, um número de criança quando as pernas já se me alongaram em corridas de fuga do feio, de desonra, de despedidas, formatos inconcebíveis para uma alma a despontar. E no entanto, caminho bem, sabem-me os pés os trilhos de cor numa passada viva, não há engano no retorno.

Vontade de correr, isso sim, como se sentisse a cara a gelar de tanto o ar me humedecer os olhos e chorar rios e ainda continuar para a frente sem o tino de achar o caminho de volta!

E corro, que pernas crescidas são para isso, subir e descer, tropeçar e até caír nos joelhos hesitando a dor no esfolado e passar cuspo no sangue e continuar seguindo!

Sapatos que eram novos. Presentes. Tenho os pés nús na caruma áspera e rugosa de um bosque esgravatado entre duas árvores. Eu menina sempre, sempre a querer correr.

Parabéns Mãe

Onde quer que te encontres.

 

Árvore minha, seiva que me corre, raíz da minha terra

 

 

Véspera [de uma dor]

 

De manso vem a dor chegando mesmo que a passos silenciosos tente escapar-lhe e evite as palavras dos festejos, não a quero alertar para o momento, minto com a boca, trai-me a alma antiga, outra desde há dias aprisionada em afazeres de canela, limão, colo e abraços, brindes de casa cheia, imito a invisível e sigo as horas.

Atinge-me [afinal sou alvo tão fácil] nas costas, no peito, no ventre, nos olhos, arrasta-me pelos braços e leva-me outra vez a aromas da memória, sons e cores esbatidos na história do meu reviver vestindo-me na que sou, apertando laços, fechando botões a casas, oferecendo-me como manjar principal da minha própria fuga.

Assisto-me e fico mentirosamente feliz de me ver feliz, a dor permanece, um frio que corta as entranhas e não me deixar ficar, não me deixa ser, para quê lembrar sem poder voltar a ter.

Épocas

A excitação, a gritaria, os puxões, o uso desenfreado dos brilhantes, do vermelho, do verde, das exclamações, das frases feitas, da surdez perante o que se pergunta e o remate pronto na ponta da língua, o tráfego de pernas desordenadas que querem chegar primeiro a papéis de fantasia onde mãos como garras rasgam, amachucam e descartam palavras escritas em cartões para na velocidade de segundos o dedo táctil despachar o desejo renovado por este Ano e outros vindouros até ao próximo século que tomara já não hajam carros, buzinas que calam trovoadas ou crianças que choram até envergonhar o Tejo se o brinquedo ou a volta do carrossel não for concedida.

 

Esgueiro-me pela humidade da noite e conto os passos dos meus saltos, um zumbido ecoa-me como se tivesse sido centrifugada. Não sei do que fujo, mas não quero ser encontrada.

Portas & Janelas - Esboço nº 13

Batía ao de leve com os nós dos dedos na vidraça e ouvia-te os passos rápidos no sobrado, por dentro, a madeira a ceder ao chegares perto e num repente afastares as cortinas como se te faltasse o ar e alguma coisa a arder, por dentro, o sorriso de troça, pousavas os cotovelos no parapeito e ali ficávamos na conversa a atropelar palavras uma à outra, segredos por dentro, as tranças a balouçar quando te rías e te debruçavas para mim, eu do lado de fora e tu sempre por dentro, a tua mãe a chamar-te que era tarde e muito barulho, para dentro, e nós nada só esticávamos secretismos parvos do que ninguém sabía e se calhar nem nós, eu puxava as folhas da erva-da-fortuna pendentes das ramadas dos dois vasinhos que enfeitavam a tua janela e tu abrandavas a voz, por dentro, e a tua mãe chamava e vinha e aquele incêndio que eu sentía apagava-se todo, por dentro, as folhinhas caídas cá fora.

Cheguei a duvidar, a pensar que me tinha apaixonado por ti. Mas não. Éramos apenas duas garotas com segredos tontos, por dentro, sem mais ninguém para rir, uma única janela de fronteira a proibir a fortuna da amizade. Para fora.

 

(in Portas & Janelas, Março-2014)

Todas as fotografias da Colecção Portas & Janelas são da autoria de Eduardo Jorge Silva

Arquitectura&Equilíbrio

Seguro a caneta na busca do equilíbrio das palavras descarregadas, por vezes um alivio de faz-de-conta, um salto para o mundo de Alice onde o perigo é sempre solúvel e seja qual for o risco o herói mesmo ferido há-de encontrar um fio de força e brilho para rematar a estória. Ou talvez não, que ele há outras que se esperam sejam tão idênticas à vivência dos dias, que se dizem não poder acontecer.

Entre estas duas fragilidades ou calo na memória vivida, tenho a experiência e o romance, e se a discussão já surgiu mais do que muitas vezes onde começa uma e se mistura a outra, da verdade de mim própria é que pouco contei. Serei - e repito - a desinteressante desta arquitectura, mera ferramenta a mais misturada com outras, necessária sim para a construção que dê o balanço tanto que leve até ao consumo final, porém entregue e emocionada como um herói a dar a sua vida pelos outros. Pelas palavras.

Arrumações

Mastigou a côdea, fechou os olhos. Porquê vir-lhe à lembrança agora àquela hora semelhante figura estorvando-lhe o sossego da manhã, um fio de sol a brilhar nos azulejos da cozinha, tudo tão calmo e do nada aquele soco no estomago que lhe fez subir a manteiga com gosto de ranço e o pão abolorado num passado cozido a uma outra que não ela, essa havia-a enterrado e rido. Apertou os olhos com força e disse uma palavra grosseira. Enfiou os dedos no cabelo e esfregou a cabeça com força para a frente e para trás, repetiu mais duas vezes a mesma palavra.

Ele apareceu mais vivo, mais colorido. O som da voz nítido a ecoar pelos azulejos e a abafar a luminosidade do dia, uma pequena gargalhada, uma estúpida e pequena gargalhada ela achou.

Abriu os olhos, bebeu o café de um trago, recordou-se do jeito de ele pegar na chávena nunca usando a asa e queixando-se sempre que estava quente, chamou-lhe idiota e atirou com a louça a um alvo invisível, partindo-a, correu para o quarto e desfez a cama, apontou para o monte da roupa e contente, disse que era feliz por nela ele nunca ter passado uma noite inteira e de seguida, pulou, pulou e saltou para cima do colchão e ofegante caiu de bruços.

Acordou já a tarde se tinha aprumado.

Arrumou tudo, varreu os cacos, fez café fresco. Na tranquilidade da cozinha veio-lhe à lembrança a fúria que tinha sentido. E riu baixinho.

Cais (eu, outros)

Vou chegando ou vou partindo, serão os outros que indo terão chegado perto de mim primeiro para depois me largarem a mão, outra vez, um, outro, uma constante de vindas e partidas neste cais da minha vida, conhecer todos e a todos de afectos sentir para ficar e sempre e mais uma vez a cerimónia das despedidas ou eles a mim, de tanto as cumprirmos não a aprendemos, nem ensaio nos vale nas palavras de aviso quando a hora se nos cola peganhenta para logo velhaca se tornar fio, ponto, recordação, saudade, suspiro. Não choro, não sou capaz, já o disse, nem olho de novo a ver se o engano me esfregou os olhos que desses só nas estórias dos outros e até essas têm que ser inventadas, porque afinal há mais por aqui. Outros de braços cansados do aceno.

 

 

Colher (Detalhes)

Cada detalhe torna-se uma paisagem imensa, os defeitos são a perfeição da beleza que distinguem o cunho da originalidade, únicos e singulares, uma assinatura do seu autor ou do seu portador.

Recolho tudo ou o mais que posso pois tanto mais que observo mais ainda descubro, e estes pormenores tornam-se gigantes pela sua riqueza de jóias com que enfeitam o geral, a não constarem na sua reduzida e quase despercebida existência meros espaços de ocupação seriam.

Mas onde me perco e devaneio é nas gentes, pelo comum homem que se cruza comigo cirandando na biblioteca ou pela mulher que sentou na mesa próxima no restaurante. Os sinais peculiares que os marcam como indivíduos como o toque dos dedos nos objectos ou a forma como os cílios se encostam para se defenderem da luz, de palavras menos boas ou até afagarem-se de outras tantas mas suaves, o beiço húmido. Ou então, naturezas mais agressivas como uma nariz adunco, um mancar, uma verruga perdida no rosto ou no pescoço, orelhas assimétricas.

Colho pesada cada detalhe, na maior parte das vezes sem o intuito da intenção, uma acção inata que me enche um saco invisível e que me desperta depois, imagens em clarões tão nítidos que os pareço conhecer desde sempre.

E agora?

As palavras oferecidas impulsionam-me: O ar é bom e à minha volta há gente tão feliz quanto eu pelo que lhes dei.

Afinal, oferecem-me o retorno. Nada mais gratificante que saber que o molde do nosso verbo é a medida certa para o que os demais sentem, esperam, esse é [também] o uso da palavra, materializar o ritmo do coração, dar forma ao ar que se respira.

E este não é um momento, não é a fugaz reacção que se tenha ao comer as linhas do que se lê e digerir dizendo que isto é para mim, é o que sou e o que sempre senti incapaz de o transmitir melhor, é mais além porque uniu espaços sem sentido a gentes que não tinham afectos entre si, descobriu olhares e colocou o som da voz onde o silêncio titubeava entre o engano e timidez.

O que me deram foi muito mais do que escrevi, dei-me a mim, recebi de tantos.

 

E agora?

 

Estou feliz.

Lisboando, Cartas a um Amigo

Meu Caro,

Se ninguém te agarra pela nossa Capital, é porque estás rijo nessa planitude! Que é como quem diz, em pleno na planície! Folgo saber-te de bem!

(Como deves rir agora com esta nova palavra!)

Pois este que aqui que te estima, debandou-se pela margem ribeirinha, agora reformada.

Dizem.

Que em dias de sol com o espelho da água é uma beleza e toda a Cidade fica mais brilhante e iluminada pelo reflexo, mas caíndo a tardinha e o vai-vem do trânsito, é um inferno ruidoso que só lembra o purgatório contado das galeras!

E os restos do descuido pelos passeios diários, deixam um rasto de lixo como um saco roto cegamente ignorado! Nem te falo dos corredores, dos ciclistas, e também de alguns larápios astutos que no encontrão tentam aliviar o peso dos bolsos de quem ali, como eu procurou lisboando, as vistas descansar sobre tão bela paisagem.

Resguarda-te meu Amigo!

Aceita um abraço deste,

Fotografia de Eduardo Jorge Silva

Avenida

Trocam segredinhos, truques de beleza doméstica, o perfume favorito, cigarrinhos perfeitos enrolados à mão sem furar a mortalha delicada, as pernas, os sapatos nas saídas, os lenços aromatizados na decepção de mais um encontro falhado, a atenção das palavras em conselhos repetidos, trocam-me os olhos, duplicam os sentidos em bebedeiras ausentes de álcoois, um eco de si ou a propagação do monólogo silencioso que berra a solidão rasgando uma outra em duas, companhia dos loucos, vejo uma ou muitas, tanta gente sem rosto desfiando conversas mudas pela avenida ruidosa.

E no entanto escuto-as, sinto-as na sua elegância distante sempre de prontidão para a cor rasgada do beijo.

 

Revisitar

 

Revisito-me: O corpo apreende códigos ao longo da vida tão iguais como aprender a andar de bicicleta, nunca se esquece e neste lembrar despertam as dores e os sorrisos do cenário onde os ganhos das nódoas negras sobressaem como sublinhados de uma frase, reescrevo o meu regresso, pirueta, torta, de novo, torta, outra vez, melhor, hesitando lenta, páro, troco palavras com mortos que dançam comigo de novo, como estás, fantástico! e sento-me admirável a admirar estes admiráveis seres que me acompanham na ponta dos dedos e me erguem do chão frio, nada de parar, ainda não, e trazem ritmo e som e gargalhadas e desafios e breve, breve, rodopio de olhos fechados e as palmas vibrantes no sentir das veias, ouço o meu irmão a rir, tonta, o chão tão quente sob os pés nus, abro os olhos de uma vez, o cão deitado a fitar-me.

Revisito-me na memória dos que me fazem feliz, esse exercício não morre, é a descida que se faz a  sentir o vento na cara e a afastar o cabelo depois da ladeira acima que esforçadamente se pedalou.

O livro negro dos homens (quatorze)

Ai o mandar, o poder, o se não, separadamente senão entortam-se as barras da condicional prisão e escapa-se o fugitivo pensar para outras longitudes, que perigo, aquele dedo esticado mesmo na imaginação quando na materialização dos presentes não pode ser espetado no nariz perante a resposta do outro: Não quero, não faço, não vou.

Ai que quem pode manda e quem não manda obedece.

Mas não se espere que concorde, que cale e sorria, que abra a boca e engula o discurso sem o arrotar pelo destempero do imperativo, que cerre as mãos para que as palavras ganhem força quando se entalam no silêncio do que não pode dizer.

Ai a liberdade de se ser, cumpra-se mas no protesto da verdade.

 

(Tejo, 06-05-2010)

A MET ou A porcelana dos dias

 

Segurou a jarra de porcelana branca-azul azulejo entre as mãos, os dedos afastados aparentando um não-toque e sustendo o cuidado na expectativa dos convivas aguardando palavras satisfeitas e reconhecidas da presença, da lembrança, dos anos passados, a violência dos momentos de ira instantânea não eram para ali chamados assim como as contrariedades, as de todos, a comunhão do momento, a hora da verdade transformada em sobremesa, um doce de pessoas, obrigado pelos tempos, pela saúde, pela sorte, por deus e a jarra de porcelana cada vez mais fantástica nos dedos que mal a seguravam e não a deixavam tombar, só o azul se tornava mais céu e os olhos dela não fitavam os demais porque ela quería continuar forte e sorridente como sempre tinha sido, sem lágrimas a aguarem a porcelana dos dias.

Palmas, olhar ao alto, encanto da serenidade.

( A Maria Eduarda Teodoro, minha companheira de trabalho que parte para outra carreira)

Reencontros (no quarto de brincar)

 

És tu, pois, desconcertante, quem mais tira a corda ao meu relógio e o suspende como objecto de decoro ao meio do peito, não mexe, não pestaneja, não respira, aguardo um sinal teu à existência procurada dos de cá e enluto-me de véspera capacitando-me que esta é a tua melhor maneira de me pregares uma partida, mais uma, e quando os suspiros sorriem por te lembrar a matreira forma de sorrir ligeiramente puxada de lado, um castelo de poesia montado em palavras de selecção, derrubas a porta e apresentas-te entretido sentado no chão entre cubos de letras no quarto de brincar.

Convidas-me.

Pretendo que me vejas furiosa mas ilumina-me o teu encanto e seja o cavalo de papelão e a crina de ráfia dura, a verdade é que não deixa de ser um cavalo e eu estou feliz de teres voltado.

 

 

Mais um

 

Um, uma, outros, só eu cumpro mais um, dos restantes a data passará como mais um dia da semana, um enclave, a outros um alerta na agenda que lhes recordará o sinal e virão, de alguns que me amputaram mãos e se foram de vez restará não a eles mas a mim encher o copo e fazer número na companhia lembrando-os, quiçá o brinde silencioso por me terem feito parte e no gole tomado, arruma-se a coisa, não há espaço para mais, afinal o dia é meu e de mais ninguém, partilhas tiveram-nas quando mo permitiram e nem na despedida me chamaram, sopro as velas e não peço desejos, a partir de certa altura aprecia-se o dia pela vida que traz e o meu tem um manto que resguarda outras que devo cuidar, não são minhas mas estarão presentes na minha partida.

Luxos

 

Um luxo, e já que me foi concedido, esbanjo-o, porque não é coisa que se poupe, sei que de seguida vem morder-me os calcanhares, a nuca, a alma, correr atrás de mim ou eu atrás dele que o tenho feito toda a vida e desde que me lembro ou desde que tenho essa memória é sempre um atraso constante, sempre qualquer coisa em falta ou algo mais por fazer ou ainda resta isto ou aqueloutro por tratar e sem tempo.

Tempo, tempo, tempo, um crescendo que se escapa, um minguado que se atola e alteia na medida da importância que se lhe dá. Acabei por aprender. Nada fazer gasta tanto quanto o fazer muito.

Por isso hoje deixo apenas que o frio traga o sol deste dia límpido de contornos exactos em que os minutos terão a certeza da sua durabilidade enquanto de olhos fechados, me aqueço a pensar na beleza de tantos dias claros que já tive, outros tantos ainda por desejar.

 

 

O céu da boca (Palavras Reencontradas) 6

[...]

Na verdade e a certa altura, não sei se as esqueci, se foram elas que se esconderam de mim para que eu as melhor apreciasse e buscando, as entendesse no seu valor, não meras fonias embrulhadas em saliva que se aprendera em criança à força do repetido, palavras guardadas numa gaveta bem à vista que é como melhor passa despercebida.

Esqueci-as, e num repente sem saber donde nem qual a razão, adoçavam-me o céu da boca, fazendo gargalhar a frase, abrindo um parêntesis, e perguntando-me donde veio isto agora? para logo acrescentar um comentário a mim, aos demais, há quanto tempo não ouvia essa palavra.

Silêncios.

E eram momentos de ouro.

Encostava-se a língua ao céu da boca à procura de imagens onde a palavra tinha sido dita naquele instante, naquela memória, naquele pedaço de tempo tão bom e entre rostos que apareciam à vez de sorrisos abertos, um despertar de um outro sentido.

O mágico das palavras era não só tê-las aprendido uma vez, mas voltar a esta torrente imparável que jorrava das bocas, renascida, valorada, oferecida agora, tão mais perfeitamente entendida no seu tamanho. 

[...]


(in O céu da boca (Palavras Reencontradas), Março 2014)

Declinações numa manhã de Domingo

Rosa, rosae, rosarum, porque me lembro disto agora?

Abro os olhos com o som da vizinha a ter a conversa do costume com um José invisível, ela a sacudir panos, ele recolhido que nunca ninguém o viu, professora reformada já mo contou e nem os vidros duplos isolam a ladainha sobre uma terceira pessoa a quem sempre se refere. O som estridente do CD significa que o rapaz está a lavar o carro, é hábito fazê-lo nesta manhã, do jardim faz o rescaldo das noites, batidas repetitivas, por vezes acerta com o ritmo do meu coração, doutras não, quando o miúdo do triciclo lhe dispara a campainha ou chegam os futebolistas de palmo e meio a fazer golos às portas das garagens, gritos de aviso sobre estragos, vivas dos pais ou buzinadelas de quem quer saír. Depois há os cães e os donos dos cães, e o ladrar alegre das corridas e o assobio e o chamamento incessante que não serve de nada e há também as bulhas.

A vizinha de cima levantou-se agora e anda de tacões, martela no sobrado apressada como quem esteve na cama até à última. Algures, um homem e uma mulher discutem. Vejo as horas, fecho os olhos mas sinto a claridade perpassar as cortinas admirada.

Rosa, rosae, rosarum, há coisas que nunca se esquecem mesmo que tenham sido há um século.

 

 

(Apenas) Dormir

Tudo me é perto.

A cova da almofada, moldes desenhados ao hábito do meu rosto e este habituado ao escuro do conhecido e os passos miúdos dos gatos no sobrado antes do salto aconchegado ao ventre ou à curva das pernas e o suspiro profundo do cão na tranquilidade da casa segura, durmam que eu também, e eu, esta noite tudo me é, até pesadelos me são, posso tê-los em terra minha e saber que a mão do meu lado me toca quente no braço a trazer-me, vejo os contornos dos móveis transformarem-se em monstros sem luz e sorrio, deixo-me adormecer na sensação do tempo perdido quando se regressa do banho de mar à areia morna e os sons difusos das ondas a morrerem embalam o corpo mole.

Tudo me é (a)mar.

Nada me pesa, nem corpo, nem dor de saudade, apenas ao horizonte a linha de acordar.

Mayo a Madrid - 4

Serpenteamos no caminho inverso, outras ruas, outras bodegas, outros apetites, outro dia, um céu que não sabe o que quer, pergunto a Portugal como vai o tempo, infantilidades de quem está fora de casa e quer aproximar o melhor de lá com o pior de cá, vã glorias de quem possui sol em Maio e aqui trabajo, mucho trabajo.
 

Apertamo-nos no cinzento dos fatos, na sobriedade dos edifícios que nos cumprimentam. Tagarela-se coloridamente no contraste da elegância dos passantes, Madrid é o mundo, confluem cidadanias e temas e ela faz-se moldura, deixa-os enaltecer os passeios chumbo lembrando pinceladas de um quadro em construção constante.
 

Mergulho nos idiomas que me envolvem, os meus parceiros árabes riem entre arranhões fonéticos, as duas gregas seguem a conversa ao ritmo dos passos, italianos trocam exclamações em tom ainda mais alto que os nativos e eu junto-me ao outro português que acompanha o único francês da comitiva. Chegamos, somos recebidos pelos espanhóis que nos dão as boas vindas em inglês.

Olho o céu, chove, pingas grossas e muitas frias.
Dobro a minha língua e guardo-a.

E estupidamente, suavemente, uma música inunda-me... Ain't no sunshine when she's gone...

 

 

Maio/2014

Olhar com Vista sobre o Rio (19)

Enquanto espero parto, o cacilheiro junto ao cais prende-se nos cabos e nos minutos e já tu me levaste fugitiva do olhar para murmurados segredos que me fazem esconder o sorriso entre mechas de cabelo de fim de dia, águas de remoinhos pequenos que me acompanham no trocista que te conheço, hás-de balançar o passadiço quando o marinheiro de olhos azuis estender a mão para o desequilíbrio e eu, tu e ele haveremos de saber o mesmo mas nada diremos.

 

Cumplicidades de quem te conhece e ama.

Hoje bem humorado, dias e noites hão-de aparecer que nos queres a não gostar-te, vá lá entender-se a tua grandeza... sendo tu quem és não te consola chamarem-te mar ou seres cama de caravela e navio ou apenas meu, do marinheiro, palete de cores, alimento, saudade, paixão, caderno meu tão vazio de coisas por ainda dizer...

 

Enquanto espero pelo cacilheiro que encosta ao cais e te olho suave é como se tivesse já partido, chegado à minha margem, entrado em casa.

(in Olhar com Vista sobre o Rio, 2012)

Despertar

Alguma coisa aconteceu, não trouxe só lembranças de contar também deixei pele por lá, quiçá um pouco das minhas memórias, afinal miseráveis fiapos comparados com a gigantesca dimensão dos séculos de tempos, de vivência, de risos, de segredos, das noites em que as luzes apagadas podem finalmente comentar quem por lá passou, de pedaços que lhes tiraram nos olhos fitos de admiração tão iguais ao meus na boca selada como escancarada pela magia de estar dentro do que escrevo ou do que as mãos maiores que as minhas na concepção do verbo sabem dizer como perfeito.

Assim me vejo outra, outro eu sendo eu.

Eu que os demais reconhecem como a de sempre e eu surpreendentemente descubro noutras partes do mundo, antiga, à minha espera durante todo este tempo.

Campo de Palavras (18)

 

Roubo palavras daqui para oferecer a outros e o curioso é que estas já me foram subtraídas do esforço das mãos, não eu, que de outros em mim estabelecidos sem permissão prévia usaram-se e fartaram-se, depois abalaram sem dizer adeus ou ficaram para gozar a míngua do que restou ou para voltar quando a veneta lhes desse a qualidade apetecida ou simplesmente gostando de mim, gostaram da conversa no troco e ficaram.

Levei estas palavras emprestadas de empréstimo a outros e gostaram e eu gostei que tivessem gostado dos outros, senti que nesta comunhão parecenças havíam com a forma como o universo se nos revela e aos outros como nos (des)identifica.

Serenamente engulo as palavras de agrado como se a mim me fossem dadas e honrada por conhecer os autores de minhas mãos, alimento os segundos e digo a verdade.

[Trans]Posições

Retomo a vida comum na incomumente convicção de que nada é igual ao que deixei, afinal a poesia insinua-se até nos pontos onde se queríam rasos de uma mundaneidade abstracta em que os corpos se trocam nos sentidos inversos do ir e voltar sem se tocarem nos milímetros que os separam, vou e observo o que me cansava de aborrecimentos e agora plasticamente se esforça ao meu olhar por adquirir ângulos de surpresa.

Antes e depois, sobreponho, transponho, ganho velocidades, atinjo além.

Ter de dar as costas e fechar os olhos, apalpar vértices e sentir a dureza de parágrafos sem a latitude próxima dos verbos cantados na entoação familiar dos sons que adormecem seguro, o vicio do caderno ou o exercício da memória, o apelo da poesia à dor de casa ou a dor como dor pedida para consentimento ao caderno, um passo atrás e o quadro de mim em pleno.