Ler as mãos

Gosto de mãos. Gosto de observá-las, ver como se movimentam independentes, fabricam desenhos, os dedos a unirem-se para fortalecer ou a separarem-se para agitar palavras.

Gosto de mãos que sabem falar, que imitam voos, que sem pudismo mostram o seu corpo interior exibindo linhas, calos, toda uma nudez que se pode ler até ao pulso, polpa, impressões digitais.

Gosto de mãos com vincos, um quase corte à faca, bifurcações que me relatam histórias de tempos, amores tacteados, um firme segurar do outro na tomada do afago.

Mãos que fecham para esconder linhas de outras mãos, famintas de laços embrulhados.

Mãos são leituras que se escancaram, dão-se, provocam-se, inventam-se na habilidade cruzada e torcida, esfregada e suada.

Gosto de ler mãos como livros proibidos, apetitosamente espreitadas no olhar surpreendido de quem adivinha um segredo tatuado pelos anos, indelével, belo e único.

Quente.