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quinta-feira, 12 de novembro de 2015

Pequenos pontos


 
 
Procurava os números na ordem sequencial e unia por linhas os pequenos pontos que os assinalavam, aos poucos a imagem aparecia descobrindo um rosto, uma casa ou um animal. Era um passatempo que figurava ao lado das palavras cruzadas nos jornais diários, deixavam-me entretida de caneta no bico a deslizar de algarismo em algarismo até chegar ao último e sentir-me grande a par com quem completava as quadrículas do cruzadismo. Sorría triunfante na tarefa, no boneco à vista.
Tenho tentado seguir os pontos imaginários que me ligam entre os que me ocupam a maior parte das horas do meu dia e de uma forma ou outra, perco-me nos números por não os achar ou por não existirem, pelas pontes que não consigo construír para a meio andar até eles, uma derrocada antes da edificação total na simples palavra ausente ou na cacofonia, ou porque a exigência das minhas linhas cada vez mais finas, cada vez mais fortes se enferrujam na sensibilidade de não querer entregar a surpresa, o triunfo de forma fácil, magoada talvez, porque a importância de ser pequena ou grande deixou de ser importante e tudo é tão mais importante quando a imagem é nítida sobre o que sou, mesmo que toscamente unida em pontos.
 
 

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