Evoluem-me as memórias à passagem de cada estação, os safanões das travagens acordam o metal das imagens emolduradas e tanto eu como os outros temos à-vontade para a repetição de diálogos magoados [não sei porque realço sempre os que mais me ferem] não esquecendo o espaço para os silêncios intencionais, as pausas para os passantes que é suposto não escutarem o que dizemos ou a respiração cortada pelo que custa dizer[será?].[Então porquê a insistência do outra vez?!]. Embora saiba o que vou dizer não evito nada e mais uma vez a perdição, o eco do já escutado na minha própria voz [Suicídio]. Sinto a minha língua contra os dentes a soletrarem as palavras dos outros porque as sei de cor e sei também as minhas respostas, até podía achar outro fim, bastava andar e dizer nada e outro final já sería mas a escolha é a escolhida das anteriores [Folheio álbuns de lembranças e nada é mais acertado do que o instinto da verdade]. Final de linha e nem um único sobressalto na curta viagem. Sinto que alguém me espera.
Sem comentários:
Enviar um comentário