STOP

Passo horas em transportes, gasto tempos a ver a urbe fugir, o rio a vazar-se nas minhas costas, corro em duvidoso equilibrio para escapar à multidão, à enchente das manhãs de segunda trombuda e de olheiras do Domingo nocturno mal passado. Não consigo dormir nestas viagens, distraio-me nas conversas alheias e guardo o livro lido a meias pelo passageiro que tomba sobre o meu ombro, escrevo, escrevo muito de caneta em riste e mordiscada ou apenas na memória. Outras vezes apenas olho, ausente da posição sentada e dos braços cruzados a proteger o que trouxe de outras horas.

Hoje foi dia de outras vezes.

Lá no alto um quarto crescente luzidio a marcar a ainda noite, cargueiros perdidos no Tejo imenso de veludo azul indigo, neblina qb a meu gosto pairando sobre margens.

Foi então como um rasgão que o céu abriu a boca de cena e lançou para mim, só para mim, um clarão alongado muito amarelo e vermelho como o fogo quando consome a madeira e a ilumina de dentro. Todo aquele nascer rebentou-me no peito, na garganta, nas lágrimas que me distorceram a vista e à medida do seu crescer assim aumentava em mim uma fartura de coisa bela que me parava pela sua imponência.

Acho que hoje percebi o que são histórias de encantar. Não são donzelas nem dragões, nem corcéis nem principes. São apenas o que mora connosco e não nos damos o tempo para as entender.