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sábado, 3 de agosto de 2013

A visita



A perfeição dos momentos é o efeito das acções dos seus autores.
Ela sabía-o e desde criança que tinha imaginado para si uma vida maravilhosa e encantada ao lado de um homem belo, bom e que partilhasse do mesmo conceito de mundo sem falhas. Tudo seria mágico mas possível, porque ela quería e muito e havia planeado e esperado desde muitos anos atrás por esse pedaço.
O dia de encontrar o homem belo chegou. De ficarem juntos também. Cada dia que passava, achava que a vida lhe agradecia por nunca ter duvidado de si mesma e ter sido persistente o bastante nas suas convicções para acreditar que quando se quer consegue-se tudo.
Tinha uma casa linda como um conto de fadas, imaculadamente limpa e arrumada, mas o homem belo e bom pouco parava nela e apesar do beicinho inicial dela, não houve dó que lhe chegasse ao coração e ainda menos lá ficou.
Chorou. Revoltou-se. Desentendeu-se consigo. Porque não dava certo se era isso que havia sonhado para si? Que partida de mau gosto era esta? Um jogo de azar que não ía bem com a decoração. Procurou ao redor e não encontrou nenhum objecto de gostasse mais que outro, gostava de todos, mas nenhum lhe trazía lembrança com significado. Tentou recordar-se de um momento especial entre si e ele mas por mais que se esforçasse, as noites de amor nunca tinham sido tardes de amor ou fugas de amor ou até um segundo que ela retivesse e agora, num descompasso da veia da testa, desejasse trazer ao presente. Não havia. Apenas tinha projectos de não sentir, perfeições de um só, coisas que se ouvem como estórias para adormecer até viverem felizes para sempre, que a verdade da vida é a perfeição das imperfeições.
Bateram à porta, ela abriu:
- É a dona da casa, suponho?
- Não, não, estou só de visita.
 
 


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