Gatilhos

Emito um som. Quase soprado, grave na voz para que o sintas o quanto quero. Chega-te como palavra, chegam outras a seguir, um carreiro delas que se intrusa na tua boca, ouvidos, peito - ai, atinge o coração! - um disparo certeiro, o cão solto, a mão firme encaixada na concha da outra palma, o premir suave do gatilho a expelir o verbo.

Sai em espiral, rodopiando o ar, rasgando num silvo até a vontade chegar ao alvo, derrubar defesas e escudos, corroer em estilhaços até penetrar.

Entra a palavra, alojam-se frases, inunda-te sem contra-ataque, deixas, queres, pedes, dou-te.

Não me protejo eu dos teus gatilhos disparados. Desejo-os. Sinto-os chegar e a domarem-me os pulsos fazerem-me refém do diálogo tatuado nos cinco sentidos alerta, fogo cruzado, na minha resposta a libertação, na tua pergunta a rendição... silêncio.

Carregamos armas, a munição é infinita, o esconderijo é o sermos outros...

Primes uma vez mais o gatilho.

Quero, dispara, mata-me de palavras só para mim.