Fabular(es) - 5º Ensaio

Não o farei. Não.

Não me dobro, não esfrio os pés nus no sobrado nem aqueço a mão na tinta que desliza rios, não desaguo, não me vazo, extravazo, desembrulho noites em dias, a pele arrepiada das palavras que escorregam pelo pescoço, pelo peito, alagam-se regaços como pratos de sopa que rompem o jejum desta fé sem nome.

Deixo para os outros. Que o façam.

Limito a minha essência ao assistir sentada na platéia. Aplaudo e bocejo.

A vós de me justificar o bilhete de vinda. O esforço de vos ver curvados na secretária gasta nos bordos pelo apoio de braços que se deitam na cama de papéis, o coçar da cabeça, o café fumado no tóxico que envenena sons de gatos vadios em lamentos de amor.

Então?

Custa aguentar-me?

Saber-me pendurada sobre o vosso ombro, o dedo correndo a vermelho, dislexias e erros de ortografia, que afinal eu não vos disse? as letras são tão poucas, tão escassas para vos fazer entender que sem mim não são, que sem vós serei apenas eu.

Gosto

Gosto de vir aqui. Gosto destas paredes, do espelho, do relógio, do chantilly com sabor a chantilly. Gosto de ver este vai-vém sem ninguém me prestar atenção e ao caderno encarquilhado pelas notas e rabiscos de caras que tento marcar nas folhas porque já me marcaram de alguma forma. Gosto desta dimensão sem regra e sem idade, das conversas que escuto à entrada e as da mesa vizinha, das de engate, as das tias e ainda as das verdadeiras tias de alguém que nunca foram mulheres despidas ou comidas com amor e se vingam no éclair disposto a ser mordido, dos rapazes que gostam de rapazes e me sorriem por olhar para as palavras como convidados à minha mesa. Gosto dos perfumes de igreja branqueados no pó de arroz que arrastam memórias de outros tempos indicados a dedo na curvatura do que já muito se viu. Gosto do gesto galanteador do empregado quando chego sózinha ou do cavalheiro distinto que me observa quando traço a perna. Gosto. Gosto de partir à hora do lobo, fechar o caderno e achar que tive poder bastante para encerrar o dia.

(in Eu na Versailles, escritos improváveis, C.G.- Dezembro/2005)

Os meus segredos (dezanove)

Enquanto me quiseres eu estou, enquanto nos quisermos eu estou, farei dos meus tempos a espera, que importa se sempre sei que chegas, amanhã, daqui a uma semana, espero-te.

Enquanto não vens, dissolvo nas manhas das lembranças gostos parecidos com o que espero aconteça ou com aquilo que me dás, tão pouco, tão pouco para o que eu quero, tenho de fazer do pouco o bastante, que me encha os dias à tua espera e o pouco que me chegas apenas dilata mais e mais a minha sede de saber-te...

Entranço o cabelo num sem fim de mãos que em três partes se unem, tu, eu e o espaço que nos aparta, bebo saudades de não faz mal e deixo que as feridas sarem por cada intenção de te chamar, pedir, dizer-te, declarar-me presa como o cabelo que deixo crescer à medida da tua ausência.

Mas não digo nada. Faço-me forte.

(in Os meus segredos, C.G.-Julho/2008)

Bombas

Quando nos depositam uma bomba na mão o primeiro impulso é atirá-la para trás das costas e desatar a correr. Mas na verdade, se o fizermos, a sua detonação pode atingir outros e magoá-los. Retê-la junto a nós não evitará que nos exploda na cara e o final é previsivel...
Então, que fazer?
Não dá para guardar, esconder, enterrá-la. No fundo, se a mantivermos o único sacrificado seremos nós mesmos mas mais nenhuma vida se desperdiçará e o acto suicida, será talvez o mal menor.
Assim é a verdade e a mentira. O que é nosso e o que se rouba. O que se traz agarrado às mãos e se tenta modificar no intuito de se disfarçar o original.
O que se esperaría é que aquele que mente e rouba fosse o mesmo que arranca a espoleta e se exorcizasse no instante da fragmentação, espiando desta forma os crimes tentados... mas isto só nas histórias que se escrevem.

Solitude

Entrou na calmaria e cerrou as portas ao dia. Tirou o telemóvel da carteira de mão, verificou as mensagens e desligou-o. Pendurou o casaco cinzento-chumbo do tailleur no cabide e ajeitou-lhe as bandas, retirando meticulosamente um fio de cabelo perdido. Depois dirigiu-se ao frigorifico e tirou a alface francesa, o pepino, o tomate-maçã, a cenoura, o ovo ainda por cozer. Ligou o esquentador. Regou as violetas roxas e as fucshia. Dirigiu-se à sala e ligou o som, procurou o CD de Nina Simone. Ficou a olhar os digitos a contarem-se até os olhos arderem. Serviu-se de um bourbon, molhou os lábios, sentiu a lingua dormente, bateu o ritmo com a biqueira do sapato de griffe. My babe just cares for me, e abanou a cabeça, a anca, as ancas alternadamente, um gole a encher-lhe a boca, experimentou a sensação de girar pela sala larga, deslizar à medida da saia travada, a melena solta por detrás da orelha ornamentada de uma pequena pérola, Cos my baby loves nobody but me, tirou os sapatos, dançou aproveitando os espaços todos, veloz, ágil, balançeada entre o copo de bourbon na mão e os estalos dos dedos polegar e médio, fecha leve os olhos, mais um gole, desenha passinhos até à cozinha, hum, nada de saladas nem dietas, nem banhos nem cremes, mais um bourbon e Nina, elas duas sabem, agita a cabeça, imita o playback no ovo cru, roda sobre si, como é bom rodar, observa-se nas boquinhas no espelho do corredor, desmancha o penteado, My babe just cares, my babe just cares for me!

Olha-se. O rosto orvalhado e tingido, a respiração alterada, a blusa fora da saia.

Não, não vai chorar. Não vai chorar.

Vai tomar banho, comer a salada e dormir.

Um dia o Pai e a Mãe acharam-se

Ele tenor, guarda-redes de futebol, de andebol, boxeur, ornitólogo, pescador, charadista, gastrónomo.

Ela (médica: Nem pensar!), (enfermeira?: De maneira nenhuma!)professora, doméstica.



Ele riso.

Ela pessimista.

Ele a Lua.

Ela a Terra.

Ele a emoção.

Ela a cabeça.

Encontraram-se a meio do Tejo.

Ela fora a única que o houvera rejeitado.

Por isso casaram.

A mais um!

(Foto Estúdios Paixão, Casamento de Maria de Lourdes com António, pais da Gasolina. Para aumentar, click na imagem)

Dardos

Com o Prémio Dardos reconhecem-se os valores que cada blogger emprega ao transmitir valores culturais, éticos, literários, pessoais, que em suma, demonstram a sua criatividade através do pensamento vivo que está e permanece intacto entre as suas letras, entre as suas palavras. Esses selos foram criados com a intenção de promover a confraternização entre os bloggers, uma forma de demonstrar carinho e reconhecimento por um trabalho que acrescente valor à Web.

Quem recebe o Prémio Dardos e o aceita deve seguir algumas regras:


1. - Exibir a distinta imagem;


2. - Linkar o blog pelo qual recebeu o prémio;


3. - Escolher quinze (15) outros blogs a quem entregar o Prémio Dardos.





A Árvore foi dardejada pela MATESO do Blog ARTMUS. Tudo azul, tudo sereno. Todo palavras.



E depois de pensar um bom bocado a quem atirar estes dardos, achei que aqueles que continuadamente chegam aqui e têm a generosa e amável vontade de gastar do seu tempo, ler-me, dizerem-me o que pensam, são o alvo da essência deste prémio.


Por isso Mateso, não te aborreças comigo. Tu estás neste grupo. São 15? 5? UM? (Who cares?)Fico feliz quando vejo que os que passam fazem-no de bem e nos podemos sentar à sombra da árvore em amena cavaqueira.


Vocês sabem quem são os meus dardejados, não preciso nomeá-los.



Um beijo e um abraço apertado, OBRIGADO.

Crónicas do Tejo (XVII)

Desapareço pelas entranhas do barco ferrugento. Não me tritura, engole-me de uma vezada e recolhe a lingua, ruminando pacificamente no amansar das águas feitas mãos-concha a ilusão que vem da minha cabeça vadia e desassossegada incapaz de se sentar entre os meus ombros.

Deixo-a, permaneço imóvel no corpo abastecendo-me o despensário de linhas tomadas à pressa no caderno apoiado sobre o joelho, já ali o outro lado, já ali o nascer do dia, meia bola de fogo que me alumia mais que estas luzes sombreadas pelo vizinho que teima em entender o que corro no bico da caneta e se desespera torto e contrafeito pelo azul mancha que grita pela minha cabeça.

Recupero-me ao bater do casco, o cacilheiro vomita gerações, sons e cheiros sem pudor do seu arroto rangente de corda e aço. A ferrugem descascada ainda me chama, deixei estórias para trás...

(in Crónicas do Tejo, C.G.- 08/10/2008)

Libertango

Te gusta?

E dos olhos há mais palavras e interrogações no desafio das mãos cerradas no desejo de te tomar nas ancas pouso vontades indiscretas que espero sejas o pioneiro e matreiro para me enganares no desprezo desta liberdade de romper tecidos e carnes ainda que não as tomaste do sal da lingua que te ata e só me desinquieta quieta na ira de te chamar prendo cabos de ilusão no desvario dos cabelos por ti amarrados em lenços vermelhos que do bolso do desejo enches goelas mas atrasas, brasas, único compasso, passo, atraso, elipse, arrasto, tango, sapato, mato por agora sedes de séculos que me tiras de orgasmos, espasmos, almas, palmas, mãos tuas que dos olhos lêem mais que a música de um cego.

(Ofegante)

(Suado)

(Ousado)

(Faço de conta que me dobras... eu sei, tu sabes)

(Cala-te!)

Te gusto?

Ecos, fiapos e outros mais presentes

Um dia saltei a ponte. Foi assim que me tornei o que sou. Atravessei-me e fiquei a conhecer outros em mim.

Contos Curtos Quase Escuros - A janela

- Está frio... Fecha a janela.

Ouvia-a. Distintamente. Mas não fechou a janela, precisava daquele ar frio e com cheiro de molhado a arrepiá-lo no tronco nu e a esvoaçar um pouco as cortinas leves. Cada vez era mais intenso. O frio por dentro. Como se o fabricasse para se manter imobilizado no disparo do que evitava fazer, cada vez mais forte, mais presente e mais ruidoso. Cada vez sentía mais frio por dentro quando se deitava ao lado dela ou quando já não era capaz de abrir os olhos e vê-la por baixo de si e as palavras murmuradas na ponta dos lábios eram só uma lembrança do que já não conseguía dizer.

- Não ouves? Está frio, fecha a janela por favor.

Se fechasse a janela abriría a porta, o frio estalaría. Deixaría um rasto de bocados do que pretendera ser e um caminho de chamas faría que se pusesse a correr desenfreado no receio de o chamarem e ele, mais uma vez hesitante, voltaría atrás, voltaría nas desculpas de algum engano que lhe parecera real e de novo o frio, apagado o incêndio sem rescaldo. Por isso congelava-se, hirto no que tinha de ser, acoçado no silêncio.

- Se não fechas a janela vou eu aí fechá-la! Não sentes como está frio?

Não. Sente o frio mas não quer que ela venha. Ainda não. Ainda não é capaz. Talvez quando chegar a Primavera. Lá não dói tanto, agora no Outuno sería terrível. Não para ele que já se acostumou, precisa deste gelo a dominar-lhe a acção, a cabeça. Enquanto tem cabeça ainda pode abrir e fechar a janela. Depois não há-de querer saber de mais nada, chega-lhe agora ter de saber de tudo, do frio, do calor, de janelas abertas e portas fechadas e dela.

- Não fechaste a janela... e eu pedi-te. Vou-me embora.

Fechou a janela. Cerrou nas vidraças o reflexo do seu tronco nu e gelado. E também o dela no dia em que ela fez da janela a porta de saída.

O cliente

Entrou. Fez um compasso de espera nas portas empurradas à força do antebraço e esperou que o viessem cumprimentar, indicar-lhe a mesa costumeira guardada no recanto junto ao espelho, a sua, a dele. Mas ninguém lhe dirigiu a palavra e os empregados continuaram para lá e para cá tilintando o abre-latas na pequenina bolsa preta pendurada à laia de avental.

A mesa estava ocupada. Dois rapazes. Vários piercings. Sentiu-se incomodado. Apetecía-lhe uma torrada aparada em pão de forma e um sumo natural. Depois café, cremoso, espesso, daqueles que se debatem até afundar o açúcar. A sua mesa ocupada por estranhos que não respeitavam a alvura da toalha branca, por baixo a grenat.

Quem entrou empurrou-o, vedava a entrada, abancou-se na sua mesa à companhia dos outros dos piercings.

Um empregado perguntou-lhe quantas pessoas mas não olhou para ele e ele não o reconheceu, devía ser novo, senão tería afastado da sua mesa os que a ocupavam como mosquedo na zoada de conversas intraduzíveis.

Ali. Mas ali era ao fundo, perto das casas-de-banho...

Pois que seja, que sem a torrada é que não se abala. E depois, daqui a nada, quando menos esperar, hão-de aparecer caras conhecidas da casa que o conhecem a ele como sendo da casa.

Senta-se. Adiante não vê nada, tem uma coluna. À esquerda a vitrine dos salgados, tão pouco consegue chegar a vista à das artes da seringa nos bolos finos. Atrás, a porta das casas de banho, sem mola, bate tristemente e chega-lhe uma corrente de ar aos pés que lhe lembra o Inverno.

Lança o olhar pela nesga do que lhe foi reservado, uma magra fatia de um salão que busca encantos ao seu homónimo francês. Algumas senhoras de cabelo lilás, uma dignidade gereátrica nas pérolas e nas rendas, artroses que seguram chávenas de chás e espetam dobrado o mindinho. Mas nem nestas peles que se derretem até ao centro da terra reconhece o amigável.

Apela ao empregado. Outra vez. De novo. Está invisivel. Não vai voltar a chamar, olha o relógio de pulso e acerta-o com o da parede. Mal, só vê de raspão. A partir de agora há-de medir quanto tempo passa desde que se sentou até que se apercebam que ele existe.

Nessa altura há-de pedir uma torrada aparada em pão de forma e um sumo de laranja natural.

Não perderá a compostura nem a educação.

Será o mesmo que conhecem desde a inauguração da casa em 1922.

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(in Eu na Versailles, improváveis escritos, C.G.-Maio/2006)

Princípios e Fins

De inicio, a empolgação, o entusiasmo, o bater rápido do coração ao compasso dos dedos a apertarem tintas na caneta, muitas cores, disparos, sentidos, morde-se o lábio, não dói nada, é sempre em frente, linha após linha assim se desmancha o que se quer ter e atirar para fora, transborda e escorre, alaga os pés, dislexias misturadas com mãos que se atrasam a obedecer, vamos, rápido, mais depressa, que já vem uma torrente a varrer palavras que se depositaram ao papel, confiança? confia-me que eu agrado-te, põe o chapéu de feltro que és homem do regime, sangra nas vezes lunares de mulheres ímpares, não sou eu, não fui eu, fujo, anda cá que ainda não acabámos, transmuta-se o tempo verbal - TEMPO - amortis, camara lenta, camara ardente, não me mates já, não te disse que metesses a terceira? vai apertada entre beijos e saudades, sobrados, mares e vinganças, Oh Adamastor bem vindo, embala-me no pesadelo e conta-me histórias, estórias? não, são verdadeiras mas finjo que são verdadeiras, retratos de ti, vejo-os, sei-os, engulo-os, um dia a digestão obriga-se a contar verdades mas por agora a empolgação, a trote, bonito, a trote dos caminhos que fui eu (fui?) que desenhei, só depois os outros se aventuram.

Depois - um dia - acaba-se - sente-se - que é TEMPO.

Fechar. Fim.

Até à próxima aventura.

(Porque hoje terminei um escrito meu. E dói como tudo.)

Distinção Outubro 2008

Há blogs que pela sua qualidade me merecem destaque.
Seja pelas palavras ou pela imagem, pela constância do nível e empenho do seu autor, pela inovação dos temas, pela simplicidade com que me fazem viajar. Pelo tanto que me dão.

Assim, resolvi publicamente nomeá-los, sendo certo que a regra única é o meu gosto pessoal pelo blog.
Não é um prémio nem um meme.Não é uma corrente e logo não é transmissível a mais ninguém pelo que só a Árvore das Palavras tem o direito sobre o registo de os indicar e o indicado não o pode oferecer.

Todos os meses, aos primeiros dias, revelarei a minha escolha. Publicarei aqui o selo Distinção Árvore das Palavras com a identificação do meu seleccionado de cada mês e gostaría que o blog distinguido também o exibisse. Mas isso já fica por decisão do visado.

E Outubro é o mês do Van. Van Dog.

Não é só O cão mais distinto destas virtualidades como aquele que não liga a minima para o politicamente correcto, tornando-o mais verdadeiro e real.

Ah! E também é muito bonito... E vaidoso. Mas tem o mérito dos que o sabem ser.

Aplauso às tiras do Van.

Irmãos

Somos tão diferentes. Tão opostos. Um louro-viking, outro castanho-terra. Um homem, eu mulher. Cantas, eu danço. Representas, eu escrevo. Tu Mãe, eu Pai. Somos sangue diferente, veias diferentes, olhos diferentes, somos costas com costas.

Mas quando nos tocavam na dignidade lá íamos nós, sem armadura, peito feito para o que viesse, golpeados e a rir, a gozarmos o sórdido enquanto cerzíamos feridas um ao outro.

Somos tão diferentes.

As tuas lágrimas sabem ao mesmo das minhas quando somos maiores no afago do cão ou na montaria de um lusitano.

Vais por aí, então...

Eu vou por aqui.

Dá-me um abraço.

Um dia destes havemos de nos encontrar e comparar diferenças, quem sabe...

(Ao António José, meu irmão, Parabéns)

A outra

Não escrevo em discurso directo.

Faço de conta que a terceira pessoa é outra de quem falo.

Não me apetece dizer-vos o que pensei, o que sinto e neste jogo posso sempre proteger-me na outra.

A outra é a mulher de quem falo, a que eu conheço como as palmas das minhas mãos e ainda assim apanha-me nas esquinas da surpresa e esbofeteia-me a ingenuidade de me encontrar sabida sobre quem ela é. A outra. Digo eu. Ela diz: A mulher.

Dá-me algum espaço para a comentar, dissertar-lhe os caprichos e as preferências, visiona-me, monitoriza os meus movimentos e as imitações que lhe faço, arregala-me os olhos quando avanço no defeito da teimosia, idéia fixa de jerico, procuro retoricamente o que sei me é proibido manifestando a minha sagacidade na arte de fingir.

A outra topa-me.

Estou proibida de falar em nome dela sobre o amor. As saudades. O fascinio que as dores da saudade provocam e nem sequer atravessar-me a cogitar sobre o que as palavras (não) agarram do sentimento de não saber explicar o que se sente. Ela sente, eu tento lógicas.

A mulher expia dos castigos do fingir a mão que me tapa a boca. A mão que me prende a minha mão na incapacidade de desenhar letras.

Isso não se diz, diz ela.

Sou a terceira pessoa do singular.

Outubro

Mês dez.

A dezena aumenta a vontade, quanto mais tempo passa mais se recorda. Sinto. Sinto que sempre te senti cá por dentro, um hibernar de mim mesma na escalada do frio e do vento na pequenez da luz que agora empalidece ao molhar as tardes.

Ainda escuto o aviso de mala às costas, os deveres, o dever de obedecer aos gritos que pulam cá por dentro, a correría desenfreada até à escola, 1, 2 , 3, recreios de mim, um dia ainda te acho, ainda sei que aquela que chama sou eu, prendo-te a mim e faço tudo outra vez, escorrego, esfarrapo-me e derrapo em linhas de palavras para conseguir dizer tempo, paralizar o tempo, trazer até mim Outubros como me dispo para entrar neles, e serei a de outros meses e de outros anos mas sem acrescento nem remendo, sangue novo, indomável e fervente para me animar na escalada até ao fim.

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(in Calendário 2008 C.G.-Out/2008)